La Pepitilla

Ahora que he desistido de educar a mis hijos y centro mis esfuerzos en echarles de casa antes de que crean de verdad que ésta es su casa, y pretendan que seamos su padre y yo quienes nos mudemos; ahora me he planteado que entro en otra etapa de mi vida. (Lo de que he desistido de educarles tengo que explicarlo al detalle, que tiene su miga. Pero eso queda para cuando tenga un rato, y ahora sigo con lo que iba, que si no, pierdo el hilo)

Retomando: que entro en otra etapa de mi vida. Juego con la imaginación: un día me harán abuela. Nada, nada, chicas; ya sé que soy muy joven y estoy estupenda, pero mujeres de mi edad, aunque cueste creerlo, he visto yo con nietos. Me planteo que quizá debiera irme preparando. Que un día también llegará la menopausia. Menopausia, ese concepto lejano, como un viaje lejano a un país lejano. Un día, lejano probablemente, seré una mujer sin regla y sentiré esas cosas inefables de las que las mujeres nunca hablamos en detalle.

Y digo yo, que si las mujeres hablamos de bodas, de embarazos, de partos, de crianzas, de las madres, de las hijas... ¿por qué no nos explayamos con la menopausia? Ahora mismo necesitaría yo una red de blogs de mujeres climatéricas (que bonica m'a quedao esta palabra) para ir conociendo de qué va la vaina. Pero ¡ay, mujeres maduras!, poneros pronto a la tarea, meterle caña, que me parece que preparándome hipotéticamente para una visita futura, me he dado la vuelta y no sé si esa que está sentada tan agustito en mi rincón favorito es mi menopausia. No sé...

O cuento: el caso es que, de repente, es verano. Talmente. Me he pasado el crudo invierno despertándome sudada por las noches y cxxxx en no haber apagado la calefacción dos horas antes. Ahora, que no pongo la calefacción desde hace dos meses, me despierto igualmente acalorada y miro el termómetro: claro, es que a 21 grados no se puede dormir. Lo curioso es que no sé a qué temperatura dormía antes, porque antes nunca jamás lo miraba. Un día, caí en la cuenta de que lo mismo eran “sofocos”. Los hasta ahora temidos sofocos. “Eso” que me daba hasta un poco de pudor preguntarle a una mujer madura abanicándose.

Pues si son sofocos, qué. La verdad es que me importa un pito. Si el verano es lo mejor de la vida... Incluso ahora le han cambiado el nombre y ya no se llaman sofocos, se llaman “Oleadas de poder”. ¡Já!.

Lo que me tiene algo inquieta es una desafortunada frase que rueda por ahí y que suena un poco “feílla”, así como... despectiva. Y no me gustaría vérmela aplicada. Se trata de: “Feminatas desaforadas de pepitilla seca”.

Feminatas. He pensado mucho sobre ello y me ha entrado la duda de que, vamos, no sé, pero igual es posible que en el fondo, fondo, sea una errata. Tiene esto toda la pinta de una errata. En realidad, en lugar de “feminatas” querrá decir “feministas”, digo yo. Si es así, ningún problema. Esta es Pipa, siempre alzando la voz por la igualdad entre hombres y mujeres.

Desaforadas. ¡Ay! Que esto es verdad, que tiendo a exagerar y a ver dramas por todas partes...

Y por último: yo es que soy perspicaz-perspicaz, y, si la pepitilla es lo que yo me malicio, (que a las despistadas ya os lo contaré otro día, que ya sabéis que si me enredo, pierdo el hilo), entonces me hago una idea de a qué mujeres se refiere con lo de la “pepitilla seca”. Porque las únicas a las que he visto anunciando en la tele fluidos para remojarla, son las mismas que toman leche hipercalcificada so pena de ir a parar a las calderas de Pedro Botero, y son sospechosamente identificables (no me digas como, y mira que soy perspicaz-perspicaz) como mujeres menopaúsicas. Y eso no. Feminista, a mucha honra; desaforada, lo tendré que admitir que soy “mú dexagerá”, pero lo de pepitilla seca es de un birria...

Pero no, mira, me he dado cuenta de que este cuerpo garrido y serrano no puede albergar algo tan cursi como una pepitilla. Lo mío tiene otro nombre. Seguro.